CIRCULAÇÃO REDOMA

A lua ergue-se baça entre o baço azul

e a humidade, misturada à brisa,

vem meter-se-nos pelas narinas,

namoro de um aveludado espírito brando

com um mortal.

Morre o dia,

vozeiam homens e mulheres,

ecoa-se-lhes a voz pelas praças,

entre paredes altas

e há aves que cantam,

ecoando os seus trinos nos espaços;

motores vibram como um regresso lasso,

a erva enche o horizonte de um verde excessivo, doce,

grito rouco de um verde muito cor,

de uma frescura muito luz.

Os casais recolhem-se,

talvez as pernas se estiquem,

os ombros descaiam num sofá...

Talvez a tensão não abrande,

as discussões comecem,

a cor seja o negro dos queixumes

que se remordem,

que vêm à tona, antigos,

lavas rubras do ressentimento,

deslizando lentas,

larvas negras do azedume,

decompondo a carne do ante tempo.

Não circular aí a esperança,

ainda que os olhos se revistam de cinza e o enxofre seque as gargantas

- no grito saído laminado, serrilhado, ferino,

não circular aí a seiva da esperança,

como estes braços, como estas hastes,

aguardam luz mínima, mínimo alimento

sem que lhes faltem.