METRO

Deslizando, gera-se um zumbido quando o aço roça o aço, chiando.

Andar. Parar. Abertas as portas, entra e sai a fauna dos feios, dos sujos, dos limpos, dos velhos,

dos magros, das gordas, das nacionais e das estrangeiras.

Oh, essas moças romenas grátis, ciganas,

com estes vestidos compridos tão floridos e desbotados, parando, corpo a corpo,

a meu lado - a língua estranha, a sovaqueira de um avinagrado radioactivo indescritível,

as silhuetas femininas de um moreno perfeito, perfeito nariz de bom e nítido recorte,

uns olhos doces amendoados, figurinhas catraias,

a pequenês vagabunda de andar a pedir como quem anda em reposições hipermercádicas.

«Trindade, aqui?», perguntam portugueseando a pergunta. Respondem-lhe que não.

Parar.

Inundação nova. Entram estudantes. Riem.

Andar.

Empalidecem. Enrubescem. Empalidecem de novo. Nas moças em que acontece isto e aquilo respectivamente,

há um efeito lula na alternância pigmentária frequente de se ser adolescente

e se ter de cruzar olhares ardentes com o atraente estranho de serviço,

à mesma hora, no mesmo sector do largato veículo. As coisas boas da rotina.

Parar. Um vento de suspiros e respirações invade as portas abertas.

Andar.

Há música nas vozes que bruxuleiam.

Cada vez mais nórdicos, os nacionais murmuram correctamente, são discretos,

imitam o silêncio completo das mulheres ucranianas que vão limpar as casas de família,

as confeitarias e escritórios da cidade pela manhã,

elas, que estão sempre tristes,

sempre zombies da saudade pátria.

Não é por ser manhã, mas há uma triste deslatinização de Portugal que as multidões testemunham. Entra pelo Metro adentro uma seriedade triste e policial - há alguém a pôr Portugal na linha, há quem esteja a meter tudo na ordem:

há o cruzamento de dados, o aumento das reitas fiscais,

um povo que trabalha mais e folga menos,

uma ministra educativa à solta rugindo como um elefante enlouquecido,

que abalroa autocarros apinhados, automóveis que estacam à sua passagem,

gente em pânico correndo em todas as direcções e que ela pisoteia furiosa e pesadamente.

Um animal enraivecido, encarregado de se enraivecer, é para abater.

Todos sabem que é para abater.

Até o animal, ele mesmo, o sabe e é por isso que ataca mais, que investe mais feroz.

É hora de sair.

Parar. E ainda bem, porque alguém largou o peido e já não se pode.

É terrível quando os cheiros se soltam nos lugares públicos,

ninguém se responsabiliza e todos sofrem do choque com o metabólico alheio.

Que falta de educação não começarmos de repente a conversar ruidosamente uns com os outros,

a acenar efusiva e cumplicemente a cada um dos milhares de utentes de esta coisa, piscando muito os olhos a toda a gente: «Olá, meu!»; «Minha!»; «Tá tudo, bro?»; «Hei, bacano!».

Que milagre, que revolução, não seria

este povo engelhado de burridade e iliteracia, tão escarrante e bronco,

desatar ao menos a tagarelar entre si, com desconhecidos,

com os muitos velhos que fazem de Portugal admiravelmente velho,

com os poucos jovens que fazem de Portugal admiravelmente chavalo,

ali, em pleno Metro, a cavaquear banalidades com quem calhasse,

a exercer o ministério da simpatia indiscriminada,

ali, a olhar fugidiamente ou fixamente os olhos que nos olham,

ali, roçando discursos além de roupa e redondezas de corpo, nas horas de ponta,

ali, onde fungando e tossindo, nos salvamos e contaminamos,

apertando a mão à grande irmandade do acolhimento português,

tão generosamente vaginal na sua elasticidade hospitaleira:

um povo desatando a mordaça de timidez e ignorância

que as elites adoram apôr-lhe

porque lhes dá alguma coisa com que se enternecerem

sem terem de pagar um cêntimo por isso.